você chega num ponto
onde discorda
de tudo
e o gosto da água
não mata
a sede,
o cigarro
não baixa a
pressão
que o mundo te faz,
você não sente
fome
nem vontade
de viver.
você não entende
que se dormir
você perde o jogo
pro pior demônio,
que se obedecer
as placas
você não chega
a lugar algum.
tudo é falta
de direção,
de sentido
e
na verdade
nem bukowski sabia:
estamos perdidos.John
